المرآة - هدير شاكر - بابل

المرآة
- هدير شاكر - بابل

في اليومِ الحادي عشرَ من الشهرِ الحادي عشرَ، جلستْ هديرُ أمامَ مكتبِها كمن يجلسُ أمامَ مرآةٍ لا تعكسُ الوجهَ، بل تعكسُ ما تبقّى منهُ.
كانَ الليلُ يهبطُ ببطءٍ على النافذةِ، بينما كانت أغنيةُ فيروزَ تتسلّلُ إلى الغرفةِ مثلَ ذاكرةٍ تعرفُ الطريقَ أكثرَ من أصحابِها.
كانت تكتبُ روايتَها كعادتها، ثم فجأةً أغلقتِ الحاسوبَ؛ لا لأنها انتهتْ من الكتابةِ، بل لأنَّ الكلماتِ شعرتْ بالخجلِ أمامَ ذلك الصوتِ الذي كان يقولُ: «أنا وشادي غنّينا سوا».
عندها لم تعدْ تسمعُ الأغنيةَ بوصفِها لحناً، بل بوصفِها قدراً يتكررُ منذ بدءِ الخليقةِ. شعرتْ أنَّ كلَّ جملةٍ فيها تفتحُ باباً سريّاً داخلَ روحِها، وأنَّ الصمتَ الذي بين النغماتِ كان أعلى من الحربِ نفسها.
وهناك، في تلك اللحظةِ التي يصبحُ فيها الإصغاءُ نوعاً من الرؤيا، بدأتِ الحكايةُ.
في قريةٍ صغيرةٍ تستندُ إلى ظلِّ الجبلِ، وتشربُ من النهرِ الذي يمرُّ بجانبِها مثلَ زمنٍ هادئٍ، كان الأطفالُ يركضونَ في الحقولِ ويغنّون للحياةِ كما لو أنَّ العالمَ خُلقَ لتوِّه ولم يتعلّمْ بعدُ معنى الكراهيةِ.
كانت الضحكاتُ ترتفعُ إلى السماءِ بخفّةِ العصافيرِ، وكانت الأرضُ تبدو بريئةً إلى الحدِّ الذي يجعلُ فكرةَ الموتِ نفسها مستحيلةً.
لكنَّ الحروبَ لا تأتي منطقيةً؛ إنها تظهرُ دائماً كفكرةٍ فقدتْ عقلَها. فجأةً تحوّلَ الغناءُ إلى صراخٍ، وتحولتِ الأيدي التي كانت تصفّقُ للرقصِ إلى أيدٍ تحملُ الخرابَ، وصار الجميعُ يقتلُ الجميعَ دون أن يعرفَ أحدٌ من بدأ المذبحةَ أو لماذا بدأتْ أصلاً؛ كأنَّ البشريةَ، حين تفقدُ ذاكرتَها، تتحولُ إلى وحشٍ يلتهمُ أبناءَه باسمِ الخوفِ.
وسطَ ذلك الجنونِ ركضَ شادي. لم يكن يهربُ من الموتِ بقدرِ ما كان يهربُ من رؤيةِ العالمِ وهو يتحطّمُ أمامَ عينيه. ركضَ نحوَ النهرِ، والنهرُ في الفلسفاتِ القديمةِ يبتلعُ المكسورَ كي يُجبرَه، لأنه لم يكن ماءً فقط، بل الحدَّ الفاصلَ بين الوجودِ والنسيانِ.
تعثرَ جسدُه الصغيرُ وسقطَ في الماءِ دون أن يراهُ أحدٌ. احتواهُ النهرُ كما يحتوي العاشقُ معشوقَه. غرقَ بهدوءٍ مخيفٍ، كأنَّ النهرَ كان ينتظرُه منذ البدايةِ. لم يصرخْ، ولم يتركْ أثراً. اختفى كما تختفي بعضُ الأرواحِ التي لا يمنحُها التاريخُ وقتاً كافياً كي تُروى.
وفي اليومِ التالي استمرّت الحربُ، واستمرت الحياةُ، ونسي الجميعُ أنَّ طفلاً كان هنا ذاتَ يومٍ. الجميعُ نسي، إلا تلك الطفلةَ.
كانت تأتي كلَّ صباحٍ إلى ضفةِ النهرِ، وتقفُ أمامَ الماءِ كما يقفُ المؤمنُ أمامَ معبدِه الأخيرِ. تغنّي له بصوتٍ صغيرٍ يرتجفُ بين الرجاءِ والانكسارِ:
عدْ يا شادي فيروزُ الوحيدُ
عدْ إليَّ دونَ وعدٍ أو عيدِ
عدْ بقلبِكَ الحنونِ
قبلَ أن يصيبني الجنونُ
طالَ الانتظارُ والصبرُ فقدْ
وأنتَ يا حبيبي المفتقدُ
أينَ لي أن أرى النهرَ يحتويكَ
وأنا التي جررتُ قلبي إليكَ
وكان النهرُ والوادي يصمتانِ، والجبلُ يحني ظهرَه جناحينِ علّ شادي يعودُ إليها، لكنه لم يعدْ. بقيتْ تجيءُ إلى نفسِ المكانِ، لأنَّ الحبَّ الحقيقيَّ لا يُقاسُ بقدرةِ الإنسانِ على الوصولِ، بل بقدرتِه على الانتظارِ.
مرّتِ الفصولُ عليها مثلَ أعوامٍ من الثلجِ الداخليِّ؛ الصيفُ لم يدفئْها، والشتاءُ لم يُطفئْها، أمّا الربيعُ فلم يُقنعْ قلبَها أبداً بأنَّ الأشياءَ يمكن أن تبدأَ من جديدٍ.
كانت تكبرُ كلَّ يومٍ، بينما بقي شادي ثابتاً في عمرِه الأخيرِ، كأنَّ الموتَ قد أنقذَه من بيتِه المهدّمِ وعائلتِه المفقودةِ بعد الحربِ، وتركَها وحدَها تواجهُ الزمنَ.
وبعد عشرينَ عاماً، تغيّر صوتُها كما تتغيرُ الأنهارُ حين تعبرُ المدنَ. لم تعدْ تغنّي كطفلةٍ تبحثُ عن صديقٍ، بل كامرأةٍ أدركتْ أنَّ الغيابَ الطويلَ يتحولُ مع الوقتِ إلى شكلٍ آخرَ من الحضورِ. عندها غنّتْ:
والثلجُ إجه وراح الثلجْ
عشرين مرّة إجه وراح الثلجْ
وأنا صرتُ أكبرَ وشادي بعده صغيرْ
عم يلعب عالثلجْ
في تلك اللحظةِ لم تعدِ الأغنيةُ رثاءً لطفلٍ غريقٍ، بل صارت تأمّلاً مرعباً في الزمنِ نفسه؛ فالذين يموتون مبكراً لا يكبرون أبداً، بينما يظلُّ الأحياءُ يحملون عبءَ الأعوامِ وحدَهم.
الموتى يحتفظون بملامحِهم الأخيرةِ إلى الأبدِ، أمّا الأحياءُ فيتآكلون ببطءٍ تحت ثقلِ التذكّرِ.
عند هذه النقطةِ، فتحتْ هديرُ حاسوبَها من جديدٍ، ونظرتْ إلى الشاشةِ طويلاً، ثم بدأتْ تكتبُ. لم تكن تكتبُ قصةَ شادي فقط، بل كانت تكتبُ عن العالمِ كلِّه؛ عن البشرِ الذين تبتلعُهم الحروبُ ثم يواصلُ التاريخُ سيرَه كأنَّ شيئاً لم يحدثْ، وعن أولئك الذين يبقون على ضفافِ الذاكرةِ يغنّون للغائبين، لأنهم يعرفون أنَّ الإنسانَ لا يموتُ حين يغرقُ، بل حين لا يعودُ هناك من ينادي اسمَه.